El romance fecundó su propia música, y ésta vive inmortal en...
La intensa melodía de los cuerpos
En la nota anterior traté sobre la seducción y la conquista. Aunque tuvo su auge en otras generaciones, el «bolero» seguramente seguirá marcando a quienes, más alla de edades, descubren en él, un estilo nacido al compás de los latidos del corazón.
Cuentan que nació de una mezcla sublime, ardiente, entre las danzas gitanas de España y los candentes rítmos caribeños, sobre todo de esa Cuba pasional que sedujo a todo un continente con la caricia percusiva de los cueros de sus tambores, enamorándose entre los arpegios y la sutil exhalación de las guitarras.
En su cadencia crece su eterna popularidad y en su convicción simple y natural, el amor, la seducción y el sexo brotan como notas que se escriben en la piel misma de la cultura latinoamericana.
Abrazame así...
Dicen que se llamó “tristezas” de José «pepe» Sánchez (musico cubano 1886) el primer bolero conocido, de ahí hasta hoy día esta música de serenatas y cantinas, de enamorados y desconsuelos se abrió en otras expresiones como el Bolero ritmico, Bolero Cha cha cha, Bolero Mambo, o incluso en la Bachata dominicana, el Bolero Ranchero (mezcla bolero y mariachí mexicano ) y el Bolero Moruno (bolero con mezclas gitanas e hispánicas).
En su epoca de mayor esplendor, el bolero se expandió por toda América e incluso recorrió el mundo a traves de películas americanas que cayeron seducidas por su armónica pasión. Y entonces surgieron decenas de compositores y cantantes que hicieron temblar el corazón de las damas y mantener encendida la llama tenaz y perpetua de los caballeros. Entre ellos podríamos citar a Agustin Lara con «Solamente un vez», «noche de rondas», «Mujer» y tantas otras… Rafael Hernández y «Enamorado de ti» o «Tu no comprendes» , soberbio autor que incluso se dio tiempo para otros ritmos que ya son clásicos como «Capullito de Alelí», el super versionado «Cumbanchero» y «Cachita» que en estos años recuperó Ricardo Montaner.
El grandísimo Ernesto Lecuona con su «Noche azul» o «Siboney», maravillosos exponente de la musicalidad de una cuba pequeña pero inmensa en su cultura viva entre las calles vivas.
O MiguelMatamoros al que aun hoy todos seguimos admirando con sus «lagrimas negras»... “aunque tu, me haz echado en el abandono...»
Maria Grever y su inolvidable « Jurame” un himno que durara por los siglos de los siglos “jurame que aunque pase mucho tiempo, no olvidaras el momento en que yo te conocí..» conciso y genial, no?
Y más acá el prolífico y singular Armando Manzanero, un músico completísimo que sabía que sentía la gente y como devolverle en forma de canción esos sentimientos tan humanos. «Somos novios», o “esta tarde vi llover, vi gente correr... y no estabas tu”.
Increíble no?, seguro usted ...señora, señor, joven perspicaz estará silbando conmigo acompañando con la palma o los nudillos sobre la mesa llevando la cadencia del bolero inmortal y recordando…y más, muchos más como Portillo de la Luz y “Contigo a la distancia” el mexicano Gabriel Ruiz y esa frase condenatoria: “usted es la culpable de todas mis angustias y todos mis quebrantos..»
Consuelo Velazquez y «Besame mucho», Roberto Cantoral y “Reloj», «reloj, no marqués las horas” y Oswaldo Fares con “toda una vida, pasaría a tu lado” o “Quizas, quizas, quizas” ..¿quién no las entonó alguna vez?...
Pasarán mas de mil años...
Y son tantos pero tantos..México fue un país que le dio decenas de maestros como Gonzalo Curiel y su «Vereda Tropical», Alberto Domínguez ( Frenesí y Perfidia – «mujer si puedes tu con Dios hablar...», Mario y Benito de Jesús «Nuestro Juramento», Alvaro Carrillo «Sabor a Mi» y «Se te olvida» que Luis Miguel cantó con brillo en su homenaje al bolero y sus autores,los cubanos Orlando de La Rosa «No vale la Pena» y «Vieja Luna» y Gonzálo Roig y el recordado «Quiéreme mucho», el portorriqueño Bobby Capó «Piel canela» (me importas tú y tú y tú y nadie mas que tú..), y los venezolanos Aldemaro Romero «Me queda el consuelo», María Luisa Escobar «Desesperanza», , Chelique Sarabia «Cuando no sé de ti», José Reyna y su «Noche de Mar», Jhony Quiroz «Tú Sabes» y René Rojas «Evocación» entre tantos otros menos conocidos que dedicaron noches de luna, y pentagrama, de ron y desamor, del beso perdido o encontrado para compartir finalmente con todos los que amamos la buena musica esta consagración del abrazo y el romanticismo llamado bolero… simple y para siempre… bolero.
Nosotros, que nos queremos tanto
Un genero brillante, creo que fue tan importante este movimiento cultural que en otra entrega hablaré de los intérpretes famosos y de los argentinos que llevaron a este ritmo a niveles celestiales como Chico Novarro o Mario Clavel... Porque..¿a quién no le gusta de tanto en tanto entonarle unos versos abolerados a su amada?...
Dejo bien claro que mi admiración por este estilo es profunda y para esto no se precisa edad, ni experiecia solo escuchar atentos lo que el sentimiento nos compone desde adentro, desde el fondo del alma. Mis amigos conocen y sufren algunas de mis creaciones como “Ya es hora” “Hoy desperté” o “Aunque te parezca extraño”, entre otros boleros que compuse aún a riesgo de quedarme sin amigos, je.
«Ya es hora de que los dos
nos regalemos un instante.
y decidir si nuestro amor sigue adelante.
o si es mejor no despertar
nuevas auroras....si el cielo llora»
Sufrido no?..ja…el bolero chorrea sincericidio y profunda humanidad, porque nos descubre a todos iguales, inermes, desnudos, perplejos ante el asombro que nos produce el cuerpo que habla por si mismo, el desconcierto que todos alguna vez sentimos al vernos enamorados, de no poder dormir, ni comer, de esas ganas locas de pensar solamente en esa boca., a todos nos pasó. Entonces sabemos que nos volvemos un poco más idiotas de lo habitual, porque esa es la función del amor, sabernos frágiles, expuestos ante tanta vida que aunque tratemos de ocultar, se dispara hasta por los poros para pegar un grito salvaje y pasional, si es acompañado de una guitarra y de bongos mejor, sino nos queda el banco de la plaza, la voz grave, seductora y el verso incandescente de un bolero para que ella comprenda que el otro lado de la luna siempre se ve mejor acompañado por el abrazo incíclico e insurrecto de la melodía de los cuerpos que siempre se buscaran eternos, en su eterna indefensión.
miércoles, 17 de febrero de 2010
Los pros y los contras del difícil arte de la seducción
Voy a perder la cabeza por tu amor...
Cuentan los más añejos, que tiempo atrás la conquista de la dama en cuestión requería de cientos de códigos, artimañas, trucos y todo un protocolo, en el cual muchas veces se les iba la paciencia y otras tantas...las ganas!!
Ante mi consulta, un viejito sagaz me contó que él conoció a su mujer en un baile de campo. “Antes no había muchas oportunidades de encontrarse con el sexo opuesto y menos en la vastedad de los campos – en esa época se vivía en ellos y rara vez se venía al pueblo, así que uno se acostumbraba a hablar con las torcazas, departir amablemente con los perros o mirar - insistente- de reojo- el rebaño de ovejas cuando al atardecer se dibujaba su blanca palidez en la acrílica paleta del ocaso” aseveró poéticamente.
“No es bueno que el hombre esté solo”, acotó mirando al piso y acariciando su pulóver de lana hilada.
Pero es cierto… había que esperar que una, dos, tres veces a los sumo durante el año, para que se armara un bailongo en el club o en alguna yerra grande. Y entonces sí, el susodicho se ponía todo lo que tenía, botas, bombacha nueva, rastra con el nombre trabajado con esmerilado esmero, sombrero de ala ancha impecable y un pañuelo con una colonia que le había vendido un sabandija que andaba por los campos engatusando gentes con falsos elixires.
Los diálogos- me cuenta – eran breves, concisos- no es de mucho hablar el hombre de campo, asi que sin dejar de tratarla de usted, y antes de conocerla ya le proponía casamiento para después invitarla a bailar la polca o el clásico pasodoble, cosa de ir ganándole tiempo a las ganas que galopaban como un potro salvaje en el pecho.
Por qué no charlamo un ratito, ah?
En los pueblos era algo parecido aunque uno podía adosarle otros recursos...como la serenata, acom-pañado por algún amigo beodo que hacía la segunda mientras tocaba una guitarra destemplada, el amante atacaba una de Magaldi haciendo aullar a todos los perros del barrio, el grupo sonaba como si te apretaran los dientes con una morsa!!
Había que amar mucho al sátrapa que se desgañitaba contando cuánto la quería… pero el amor es misterioso y a veces el pretendiente lograba su cometido y el padre le autorizaba a verla una vez a la semana en el zaguán, siempre y cuando él los pueda ver desde el comedor en donde engullía carne fría o salpicón con ajíes en conserva.
El tiempo fue cambiando y aparecieron los bailes preparados específicamente para el encuentro. Primero ellas iban con la madre y si no le caías bien a la suegra tenías menos probabilidades de ganar que la Nueva Fuerza en el 73!!!
Después, si tenías suerte y el mocasín aguantaba el roce incesante alrededor de la pista, podías lograr conocer los primeros efluvios del amor. Me he encontrado con mucha gente de esa época que aún odia al grupo musical que amenizó la velada, porque le hace acordar el día que conoció a esa persona que hoy se pasa el día gritando por la casa con el batón floreado y la escoba como un rifle a repetición…y viceversa, ella que soñaba con Hugo del Carril o más acá con Claudio Levrino, lo ve hoy fundido en el sofá que compraron en Mueblería Steiner con el vaso en la mano y en ojotas mirando desorbitado todos los partidos que pasan en la teve…!!!
Bésame, bésame mucho!
Hace muchos años escribí sobre los lugares que existían para estar “al fin solos”... zaguanes, patios, cines, baldíos, obras en construcción, autos, alojamientos, ayudaron a que la vida sea un poco más placentera, porque antes, mucho antes los novios eran como Nebbia con La Balsa: ¡ la tocaban una vez cada tres años…!!
Entonces todo fue más fácil y llegaron los boliches, los reservados, los “asaltos”, las tertulias, las fiestas en quintas, los pubs, las clases de chamame-gym, los coros, las reuniones de consorcio, los recitales, y muchas otros espacios en donde achicar el espacio entre el deseo y la consumación.
¿Querés salir conmigo? ¿a qué colegio vas? ¿cómo te llamás?.. eran algunas de las brillantes construc-ciones literarias que se usaban como para romper el hielo…¡con semejante coeficiente no entiendo cómo no estamos aún todos solteros!. Pero también estaba el amigo poeta que le escribía a toda la barra versos seductores para que logren hacer caer a la ninfa en la red de la pasión… el problema era cuando se peleaba con el amigo y entonces el poeta iba derecho a decirle a la naifa que él había sido el autor de esos versos que la hicieron abandonar toda resistencia.
Voy a comerte el corazón a besos
Y así sigue la cosa, hoy ellas manejan el recitado, ellas mandan y eligen, ellos deambulan con el vaso de mezclas fermentadas intentando no perder el único ritmo que suena intermitente como un leñador enardecido sobre el tronco tribal de la modernidad.
En vez de escribir interminables cartas de amor, citando poetas tan melosos como Narosky o buscando alguna amiga de ella para que sirva como reguero de nuestra pólvora insaciable, hoy no…hoy están los mensajes de texto…tres palabras y ya está todo dicho. ¡Ni se te ocurra hoy día ir con una guitarra a hacerle una serenata! No sólo te va a put.. toda la familia, sino que ella te va a tirar con toda la colección de Cds. de Daddy Yanke!!!...y... –¡desgraciado mundo material!- si no tenés algún vehículo vas a tener que tener más labia que Saramago para convencerla de lo lindo que es el mundo a pie…pensar que antes llevaban la china en ancas en la bicicleta rodado 28 que Ciotti o Toniolo te vendían en cómodas cuotas!!!. ¡Cómo nos cambia la vida!...hoy en vez de mirarte a los ojos te mira la marca de la remera!!! ...Estamos perdidos, como no va a ser famoso Ricardo Fort!!!, antes nos pasábamos la noche entera desarrapados, sin importarnos ni la moda ni el tiempo, cantando en la playa bajo un fogón "el Oso" de Moris, compartiendo el tiempo entre todos y tratando de cambiar el mundo!!! Ja…”mira que eran pelotuditos” le dijo una chica a su padre cuando éste le contó que se pasaba todo el día en el bar Ramos leyéndole a las amadas traducciones de Bob Dylan...
"hay que adecuarse a los tiempos o por lo menos comprenderlos"…repite un amigo mío que no se saca las bermudas rayadas, los lentes color salmón y la remera con la cara de Metallica, y eso que recién cumplió 68 añitos!!!
Voy a apagar la luzzzzz....
Por eso la conquista –aunque ha ido perdiendo adherentes- aún lucha por mantenerse y ayudar a la humanidad en su inconsciencia proletaria y animal, porque cuando piensa una parte no piensa la otra (dijo un sabio que no curtía nunca) y porque estamos destinados a buscarnos, locos, pasionales, irracionales y persistentes, aunque hoy día no sepamos bien para qué, pero crecer en el otro hace bien y cuando se puede hay que intentarlo aunque en el derrotero nos vayan cambiando las reglas, los lugares, la música y hasta el sexo con el que nos vamos a ir a dormir – si dios, la patria y la farmacología lo permiten- para disfrutar aunque sea de vez en cuando de la maravillosa sensación de ser uno el protagonista de esa telenovela y lo más importante …¡que alguna vez alguien nos diga que nos quiere …!
PD: De cualquier manera estamos un poco mejor que antes…no olvidemos que los cavernícolas -al no conocer ni la poesía, ni la guitarra ni el rubro 59- sólo les quedaba el tirón de pelos y el garrote para convencer a la dama de sus deseos irrefrenables!!
Cuentan los más añejos, que tiempo atrás la conquista de la dama en cuestión requería de cientos de códigos, artimañas, trucos y todo un protocolo, en el cual muchas veces se les iba la paciencia y otras tantas...las ganas!!
Ante mi consulta, un viejito sagaz me contó que él conoció a su mujer en un baile de campo. “Antes no había muchas oportunidades de encontrarse con el sexo opuesto y menos en la vastedad de los campos – en esa época se vivía en ellos y rara vez se venía al pueblo, así que uno se acostumbraba a hablar con las torcazas, departir amablemente con los perros o mirar - insistente- de reojo- el rebaño de ovejas cuando al atardecer se dibujaba su blanca palidez en la acrílica paleta del ocaso” aseveró poéticamente.
“No es bueno que el hombre esté solo”, acotó mirando al piso y acariciando su pulóver de lana hilada.
Pero es cierto… había que esperar que una, dos, tres veces a los sumo durante el año, para que se armara un bailongo en el club o en alguna yerra grande. Y entonces sí, el susodicho se ponía todo lo que tenía, botas, bombacha nueva, rastra con el nombre trabajado con esmerilado esmero, sombrero de ala ancha impecable y un pañuelo con una colonia que le había vendido un sabandija que andaba por los campos engatusando gentes con falsos elixires.
Los diálogos- me cuenta – eran breves, concisos- no es de mucho hablar el hombre de campo, asi que sin dejar de tratarla de usted, y antes de conocerla ya le proponía casamiento para después invitarla a bailar la polca o el clásico pasodoble, cosa de ir ganándole tiempo a las ganas que galopaban como un potro salvaje en el pecho.
Por qué no charlamo un ratito, ah?
En los pueblos era algo parecido aunque uno podía adosarle otros recursos...como la serenata, acom-pañado por algún amigo beodo que hacía la segunda mientras tocaba una guitarra destemplada, el amante atacaba una de Magaldi haciendo aullar a todos los perros del barrio, el grupo sonaba como si te apretaran los dientes con una morsa!!
Había que amar mucho al sátrapa que se desgañitaba contando cuánto la quería… pero el amor es misterioso y a veces el pretendiente lograba su cometido y el padre le autorizaba a verla una vez a la semana en el zaguán, siempre y cuando él los pueda ver desde el comedor en donde engullía carne fría o salpicón con ajíes en conserva.
El tiempo fue cambiando y aparecieron los bailes preparados específicamente para el encuentro. Primero ellas iban con la madre y si no le caías bien a la suegra tenías menos probabilidades de ganar que la Nueva Fuerza en el 73!!!
Después, si tenías suerte y el mocasín aguantaba el roce incesante alrededor de la pista, podías lograr conocer los primeros efluvios del amor. Me he encontrado con mucha gente de esa época que aún odia al grupo musical que amenizó la velada, porque le hace acordar el día que conoció a esa persona que hoy se pasa el día gritando por la casa con el batón floreado y la escoba como un rifle a repetición…y viceversa, ella que soñaba con Hugo del Carril o más acá con Claudio Levrino, lo ve hoy fundido en el sofá que compraron en Mueblería Steiner con el vaso en la mano y en ojotas mirando desorbitado todos los partidos que pasan en la teve…!!!
Bésame, bésame mucho!
Hace muchos años escribí sobre los lugares que existían para estar “al fin solos”... zaguanes, patios, cines, baldíos, obras en construcción, autos, alojamientos, ayudaron a que la vida sea un poco más placentera, porque antes, mucho antes los novios eran como Nebbia con La Balsa: ¡ la tocaban una vez cada tres años…!!
Entonces todo fue más fácil y llegaron los boliches, los reservados, los “asaltos”, las tertulias, las fiestas en quintas, los pubs, las clases de chamame-gym, los coros, las reuniones de consorcio, los recitales, y muchas otros espacios en donde achicar el espacio entre el deseo y la consumación.
¿Querés salir conmigo? ¿a qué colegio vas? ¿cómo te llamás?.. eran algunas de las brillantes construc-ciones literarias que se usaban como para romper el hielo…¡con semejante coeficiente no entiendo cómo no estamos aún todos solteros!. Pero también estaba el amigo poeta que le escribía a toda la barra versos seductores para que logren hacer caer a la ninfa en la red de la pasión… el problema era cuando se peleaba con el amigo y entonces el poeta iba derecho a decirle a la naifa que él había sido el autor de esos versos que la hicieron abandonar toda resistencia.
Voy a comerte el corazón a besos
Y así sigue la cosa, hoy ellas manejan el recitado, ellas mandan y eligen, ellos deambulan con el vaso de mezclas fermentadas intentando no perder el único ritmo que suena intermitente como un leñador enardecido sobre el tronco tribal de la modernidad.
En vez de escribir interminables cartas de amor, citando poetas tan melosos como Narosky o buscando alguna amiga de ella para que sirva como reguero de nuestra pólvora insaciable, hoy no…hoy están los mensajes de texto…tres palabras y ya está todo dicho. ¡Ni se te ocurra hoy día ir con una guitarra a hacerle una serenata! No sólo te va a put.. toda la familia, sino que ella te va a tirar con toda la colección de Cds. de Daddy Yanke!!!...y... –¡desgraciado mundo material!- si no tenés algún vehículo vas a tener que tener más labia que Saramago para convencerla de lo lindo que es el mundo a pie…pensar que antes llevaban la china en ancas en la bicicleta rodado 28 que Ciotti o Toniolo te vendían en cómodas cuotas!!!. ¡Cómo nos cambia la vida!...hoy en vez de mirarte a los ojos te mira la marca de la remera!!! ...Estamos perdidos, como no va a ser famoso Ricardo Fort!!!, antes nos pasábamos la noche entera desarrapados, sin importarnos ni la moda ni el tiempo, cantando en la playa bajo un fogón "el Oso" de Moris, compartiendo el tiempo entre todos y tratando de cambiar el mundo!!! Ja…”mira que eran pelotuditos” le dijo una chica a su padre cuando éste le contó que se pasaba todo el día en el bar Ramos leyéndole a las amadas traducciones de Bob Dylan...
"hay que adecuarse a los tiempos o por lo menos comprenderlos"…repite un amigo mío que no se saca las bermudas rayadas, los lentes color salmón y la remera con la cara de Metallica, y eso que recién cumplió 68 añitos!!!
Voy a apagar la luzzzzz....
Por eso la conquista –aunque ha ido perdiendo adherentes- aún lucha por mantenerse y ayudar a la humanidad en su inconsciencia proletaria y animal, porque cuando piensa una parte no piensa la otra (dijo un sabio que no curtía nunca) y porque estamos destinados a buscarnos, locos, pasionales, irracionales y persistentes, aunque hoy día no sepamos bien para qué, pero crecer en el otro hace bien y cuando se puede hay que intentarlo aunque en el derrotero nos vayan cambiando las reglas, los lugares, la música y hasta el sexo con el que nos vamos a ir a dormir – si dios, la patria y la farmacología lo permiten- para disfrutar aunque sea de vez en cuando de la maravillosa sensación de ser uno el protagonista de esa telenovela y lo más importante …¡que alguna vez alguien nos diga que nos quiere …!
PD: De cualquier manera estamos un poco mejor que antes…no olvidemos que los cavernícolas -al no conocer ni la poesía, ni la guitarra ni el rubro 59- sólo les quedaba el tirón de pelos y el garrote para convencer a la dama de sus deseos irrefrenables!!
viernes, 15 de enero de 2010
Canto a las mujeres que cantan
Para cuidarte en cada flor y odiar a los que te castigan... yo quiero vivir en vos.
Esta segunda entrega está dedicada a María Elena Walsh, mujer que desparramó su decencia de vidala, nos enseñó el idioma
de infancia, nos sembró de guitarras y nos sigue alumbrando con su escándolo de sol...
A los 17 años ya gano un premio por su primer libro de poemas, cobijada por el destino escrito varias veces por su propia pluma, Juan Ramón Jimenez la llevó a EEUU, corría – aunque en esa época más despacio- el año 1949.
Decir que publicó mas de 50 libros parece exagerado pero es tan real como el "Reino del revés". Editó mas de una decena de discos infantiles que recorrieron el mundo siendo incluso versionada por artistas de la talla de Joan Manoel Serrat, Mercedes Sosa entre otros, y como si esto fuera poco le sobro arte como para componer cientos de canciones aunque para muchos las mas reconocidas son las que dedicó a su querido público infantil.
Y entre canciones para tomar el te y mientras bailaba el Twist del mono liso, se hizo tiempo para conocer a la Reina Batata, hacer magia con el Brujito de Gulubú, o compartir ilbros con la Vaca Estudiosa…y hasta recaló en Pehuajó junto a Manuelita, su amiga eterna y universal.
"Manuelita vivía en Pehuajó ,
pero un día se marcó.
Nadie supo bien por qué
a París ella se fue
un poquito caminando
y otro poquitito a pie."
Canciones para mirar
Junto a Leda Valladares, en su autoexilio europeo, crearon una corriente musical que llevó nuestra musica popular en los ávidos centros culturales del viejo continente.
Esta mezcla impredecible de cantora, actriz, poeta, compositora sigue siendo hoy día una de las geografías del alma que más debemos defender y no olvidar ,porque sino nos pasa como siempre, y valoramos la costa recién a la hora del naufragio.
“Yo creía superada la etapa de la exposición pública, los reportajes, pero al público le sigue interesando lo que hago, y aunque me escondo un poco, a veces hay que salir al ruedo. Por otro lado, no me gusta que me olviden.”
Y fue bueno que en 1985 sea declarada ciudadana ilustre de Buenos Aires y mas tarde de la provincia toda…porque como ya he dicho escrito anteriormente todos precisamos de la caricia, de la contención, del reconocimiento…más en un mundo que viaja tan aprisa que se suele olvidar hasta los pasajeros.
"Me dijeron que en el Reino
del Revés nadie baila con los pies,
que un ladrón es vigilante y otro
es juez y que dos y dos son tres."
(reino del revés)
"Mañana se lo llevan
preso a un coronel
por pinchar a la mermelada
con un alfiler,
yo no sé por qué."
(Cancion de tomar el te)
El país de nomeacuerdo
Varias generaciones hemos sido cooptadas por la magia infinita que irradió María Elena, ¿quién no fue acunado o acunó bajo el influjo de sus canciones?, no por nada cuando "Manuelita" fue llevada al cine por García Ferré se convirtió por mucho tiempo en uno de los filmes más vistos en nuestro país...Y no por nada, mientras seguía conquistando el corazón grande de los niños, se hacía tiempo para abrigarnos con sus versos para que la memoria no se olvide de esos años de soles escondidos.
"Hoy vuelvo de países que están muertos,
después de un mar que no me dijo nada,
porque el único viaje es el amor."
"Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora..
porque ya es hora."
Es verdad que fue también una persona contradictoria, a veces intolerante como cualquiera de nosotros no?, y que muchas veces se la juzgó por sus actitudes cotidianas minimizando su envidiable talento artistico. Porque somos culturalmente – los argentinos digo – somos inconformistas, extremistas y destructores de figuras populares, entonces como queremos pretender que esas figuras no sean en parte como somos nosotros todos como sociedad?.
Juguemos en el mundo, María!
Por eso Maria Elena yo le escribo a tus alas, a esas que ayudaron a volar a millones de niños, esas que nos enseñaron a ser irreales, soñadores y fantásticos, a tus canciones que rompían con lo establecido, a tus rimas hechas de sana rebeldía y a tus indómitos versos que hicieron añicos los pentagramas de lo “correcto”… dándoles a los niños (y a los grandes con alma de niños también) un mundo nuevo mas puro y limpio en donde jugar y dejar que se suelte la vida como un globo, un mundo brillante y pleno en donde compartir la risa antes que nos volvamos adultos y nos terminemos de adulterar.
Por todo eso, te digo gracias, por todo eso… ¡te quiero!
"Tantas charlas, tanta vida,
tanto anochecer con olor a comida
son una eternidad familiar
que en un solo día no puede cambiar.
Y afuera llora la ciudad
tanta soledad.
Estos muros, estas puertas,
no son de mentiras,
son el alma nuestra,
barco quieto, morada interior
que viviendo hicimos,
igual que el amor.
Y afuera llora la ciudad
tanta soledad."
Esta segunda entrega está dedicada a María Elena Walsh, mujer que desparramó su decencia de vidala, nos enseñó el idioma
de infancia, nos sembró de guitarras y nos sigue alumbrando con su escándolo de sol...
A los 17 años ya gano un premio por su primer libro de poemas, cobijada por el destino escrito varias veces por su propia pluma, Juan Ramón Jimenez la llevó a EEUU, corría – aunque en esa época más despacio- el año 1949.
Decir que publicó mas de 50 libros parece exagerado pero es tan real como el "Reino del revés". Editó mas de una decena de discos infantiles que recorrieron el mundo siendo incluso versionada por artistas de la talla de Joan Manoel Serrat, Mercedes Sosa entre otros, y como si esto fuera poco le sobro arte como para componer cientos de canciones aunque para muchos las mas reconocidas son las que dedicó a su querido público infantil.
Y entre canciones para tomar el te y mientras bailaba el Twist del mono liso, se hizo tiempo para conocer a la Reina Batata, hacer magia con el Brujito de Gulubú, o compartir ilbros con la Vaca Estudiosa…y hasta recaló en Pehuajó junto a Manuelita, su amiga eterna y universal.
"Manuelita vivía en Pehuajó ,
pero un día se marcó.
Nadie supo bien por qué
a París ella se fue
un poquito caminando
y otro poquitito a pie."
Canciones para mirar
Junto a Leda Valladares, en su autoexilio europeo, crearon una corriente musical que llevó nuestra musica popular en los ávidos centros culturales del viejo continente.
Esta mezcla impredecible de cantora, actriz, poeta, compositora sigue siendo hoy día una de las geografías del alma que más debemos defender y no olvidar ,porque sino nos pasa como siempre, y valoramos la costa recién a la hora del naufragio.
“Yo creía superada la etapa de la exposición pública, los reportajes, pero al público le sigue interesando lo que hago, y aunque me escondo un poco, a veces hay que salir al ruedo. Por otro lado, no me gusta que me olviden.”
Y fue bueno que en 1985 sea declarada ciudadana ilustre de Buenos Aires y mas tarde de la provincia toda…porque como ya he dicho escrito anteriormente todos precisamos de la caricia, de la contención, del reconocimiento…más en un mundo que viaja tan aprisa que se suele olvidar hasta los pasajeros.
"Me dijeron que en el Reino
del Revés nadie baila con los pies,
que un ladrón es vigilante y otro
es juez y que dos y dos son tres."
(reino del revés)
"Mañana se lo llevan
preso a un coronel
por pinchar a la mermelada
con un alfiler,
yo no sé por qué."
(Cancion de tomar el te)
El país de nomeacuerdo
Varias generaciones hemos sido cooptadas por la magia infinita que irradió María Elena, ¿quién no fue acunado o acunó bajo el influjo de sus canciones?, no por nada cuando "Manuelita" fue llevada al cine por García Ferré se convirtió por mucho tiempo en uno de los filmes más vistos en nuestro país...Y no por nada, mientras seguía conquistando el corazón grande de los niños, se hacía tiempo para abrigarnos con sus versos para que la memoria no se olvide de esos años de soles escondidos.
"Hoy vuelvo de países que están muertos,
después de un mar que no me dijo nada,
porque el único viaje es el amor."
"Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora..
porque ya es hora."
Es verdad que fue también una persona contradictoria, a veces intolerante como cualquiera de nosotros no?, y que muchas veces se la juzgó por sus actitudes cotidianas minimizando su envidiable talento artistico. Porque somos culturalmente – los argentinos digo – somos inconformistas, extremistas y destructores de figuras populares, entonces como queremos pretender que esas figuras no sean en parte como somos nosotros todos como sociedad?.
Juguemos en el mundo, María!
Por eso Maria Elena yo le escribo a tus alas, a esas que ayudaron a volar a millones de niños, esas que nos enseñaron a ser irreales, soñadores y fantásticos, a tus canciones que rompían con lo establecido, a tus rimas hechas de sana rebeldía y a tus indómitos versos que hicieron añicos los pentagramas de lo “correcto”… dándoles a los niños (y a los grandes con alma de niños también) un mundo nuevo mas puro y limpio en donde jugar y dejar que se suelte la vida como un globo, un mundo brillante y pleno en donde compartir la risa antes que nos volvamos adultos y nos terminemos de adulterar.
Por todo eso, te digo gracias, por todo eso… ¡te quiero!
"Tantas charlas, tanta vida,
tanto anochecer con olor a comida
son una eternidad familiar
que en un solo día no puede cambiar.
Y afuera llora la ciudad
tanta soledad.
Estos muros, estas puertas,
no son de mentiras,
son el alma nuestra,
barco quieto, morada interior
que viviendo hicimos,
igual que el amor.
Y afuera llora la ciudad
tanta soledad."
viernes, 25 de diciembre de 2009
Ese eterno retorno a las utopías
Los sueños nos llevan a impredecibles periplos, son los remos de la vida misma.
Tal vez ninguna frase mejor que ésta como prólogo de la nota: "La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar". Eduardo Galeano.
Desde Platón hasta Tomas Moro, desde San Agustín a Gandhi, desde Bacon a Lennon venimos discutiendo para que sirven las utopías…yo desde que tengo uso de razón - que no hace mucho- pertenezco a los que no pueden vivir sin ellas…los refutadores de leyendas dicen que es perseguir "la nada", el viaje hacia ningun fin concreto,y eso paradójicamente es justamente lo que me hace ser cada día mas utópico...no buscar solo el final, la costa, el resultado... sino disfrutar, amar, ser uno dentro del viaje mismo, transmitir más que lo conseguido, el esfuerzo que hicimos y haremos mientras lo buscamos.
“Sin destino voy, persistir es mi camino...camino no es el que recorres sino el quye está dentro de ti ” cantaba en una canción que compuse cuando joven, y disfruto, pero sobre todo me siento en paz, cuando mis nuevas canciones beben de esos principios sabiendo que la vida pasa mas por el compromiso con lo que uno hace, con el momento que vamos viviendo, que con el destino mismo.
“no tengo dogmas ya no me puedo perder” decía otra canción, porque yo nunca entendí la existencia sin sueños porque “la vida es sueño” como versaba Calderón de
"La utopía es el principio de todo progreso y el diseño de un futuro mejor"
(Anatole France)
Nuestro refugio de duendes
"a veces pienso que tal vez la gente ya no viaja en barcos de papel, se vuelven grandes pero más pequeños, es el mundo del revés...dame un planeta mi principito... vamos volando hacia él..!"
Hoy día estamos mal vistos los utópicos, estos soñadores dicen, estos delirantes que viajan en “bicicletas blancas” repiten religiosamente los formales, ellos son los pragmáticos hiperrealistas que tratan a la humanidad como a un monton de números documentados y atiborran los medios con su fanatismo por el consumismo y la ostentación, y confunden el "ser" con el "tener".."si yo soy lo que tengo y un día pierdo lo que tengo...¿quién soy?" escribió sabio Eric Fromm.
Y aunque sé que estamos devaluados no me asusta ni me enoja, yo sigo celebrando con quienes aún sueñan, y sobretodo me gustaría que sean mis hijos "eternos soñadores", o sea gente que imagina un mundo mejor y en como mejorarlo. No es tan difícil no…
Fíjense sino quienes han cambiado aunque sea un poco este planeta a través de la historia que casi siempre escriben los que odian los sueños de los pueblos… ¿O acaso Colón no nos descubrió persiguiendo una utopía? Cuándo Gandhi dijo que con la paciencia y la paz liberaria a India ¿Quién no se rió de él?...¿o acaso Sócrates no sigue cambiando el mundo a pesar de tantos sofistas incrédulos, o no lo trataron de delirante a ese mendigo esenio que soñó en soledad la que hoy es la religión más importante de occidente, o nuestros próceres que murieron pobres cruzando andes imposibles, pero sin que nadie les pueda matar las ideas ni los sueños... todos ellos remaron contra la corriente, los Mozart, los Hesse, los Belgrano, los Moreno, los Dylan y los San Martin, los Favaloros, los Sabatos y tantísimos más que nunca creyeron en los que dibujaban las fronteras y la información con modernos mapas apócrifos y dudosos.
Yo creo que todavía no es demasiado tarde para construir una utopía que nos permita compartir la tierra.
Gabriel García Márquez
El cielo ignora a quien no vuela
Ese que plantó un arbol en el desierto cambió el mundo…no por el resultado final sino por lo produjo en muchos otros que se llenaron de ganas de plantar otro árbol y otro árbol junto a ése… Eso son las utopías… o acaso la paz, el amor, la fe o el humanismo no son inciertas formas de equilibrar una realidad que no cree en lo impalpable?.
Tal vez la rueda siga girando con mas fuerza para el lado de los que prefieren mirar desde las costas y asegurar su mundo sostenido por seguros cícloples, mientras los utópicos remamos más allá de mares conocidos…pero ¿Por qué los niños juegan y disfrutan de la vida a cada momento?..¿Por qué solo piensan el hoy y en vivirlo a pleno?.. simplemente porque sueñan, simplemente porque vuelan.
Caminante no hay caminos...
Por esto festejo que aun haya gente que persigue sueños por mas boluditos que parezcan…porque de nada vale pasar por la vida haciendo las mismas decenas de cosas que cualquier animal de costumbre puede hacer, de nada vale mentirnos con la superficie cuando lo único que nos tendría que distinguir es el alma, es la vida interior, esos sueños, ¡esas maravillosas utopías!… porque estoy cada día mas convencido que somos nada más que ese sueño que perseguimos y que tal vez nunca debamos alcanzar del todo para no quedarnos vacíos, y porque ya sabemos que el mundo está lleno de gente que -como teme volar- dedica su vida a crear soles asesinos, creyendo que podrán ser más felices destruyendo nuestros vuelos de “icaros incorruptibles”.
Jorge Azpiroz
musico/escritor
publicado en diario la opinion 19/12/2009
domingo, 22 de noviembre de 2009
Duerme, Duerme... Negrita!
fecha de la nota: 5/10/2009
DUERME, DUERME...¡NEGRITA!
Ayer me la pase llorando. Mis hijos se dieron cuenta que era esa voz la que me hacia lagrimear, lo que ella representaba, pero tambien se dieron cuenta que lloraba por ellos, porque la vida desde hoy está más desprotegida. Y porque la dimensión de lo perdido recien la vamos a comprender con el tiempo decantado. Como ya escribi anteriormente, cuando se va gente así nos volvemos más mediocres como sociedad…y porque entre tanta gente domesticada -repitiendo hasta el hartazgo lo establecido- es emocionante ver morir completamente libre a quien vivió "como un pájaro libre" toda su vida…
Mas allá de gustos y estilos, jamás, pero jamás nadie se le podrá comparar a Mercedes…es y será la voz más importante de la historia de nuestra música, y me animaría a sitiarla entre las que tranformaron el mundo todo.
Escucharla era ver todos los paisajes juntos, descubrir el sentido de la musica a traves de su coraje y alegría, por eso la despidieron todos, porque saben que el amor no es facil de conseguir, porque saben que la autenticidad y la coherencia están en vías extinción en sociedades cada vez más adulteradas en donde llaman patria a los bolsillos...
Por eso escuchar a Mercedes era escuchar la verdadera tierra acariciándonos, con su voz de pueblo, con su juventud generosa y amante, con sus ganas de cambiar las cosas..porque el que no cambia todo no cambia nada, no?. Escucharla decía, era reconciliarse con lo divino, en su voz los dioses viven sin duda con más certeza.
Siempre dando todo…con defectos y virtudes, en todos los estilos, con todos los músicos y todas las músicas sin prejuicio alguno. Enamorando al aire con su voz de pañuelo de madre, con su compromiso de vida que algunos miserables de siempre cuestionaban para ocultar su propia falta de compromiso…por eso lloro, porque en todo eso la “Negra” era distinta, porque el verdadero artista es el que transmite lo que todos quieren decir y no pueden, el que representa a los olvidados con un grito en la voz…para que se conviertan, aunque sea a traves de la inmensa caricia del arte, a través de la contención más humana de la cultura, en todas las voces todas, por fin…para siempre…¡y también lloro por que estoy cansado de ver morir los buenos!
DUERME, DUERME...¡NEGRITA!
Ayer me la pase llorando. Mis hijos se dieron cuenta que era esa voz la que me hacia lagrimear, lo que ella representaba, pero tambien se dieron cuenta que lloraba por ellos, porque la vida desde hoy está más desprotegida. Y porque la dimensión de lo perdido recien la vamos a comprender con el tiempo decantado. Como ya escribi anteriormente, cuando se va gente así nos volvemos más mediocres como sociedad…y porque entre tanta gente domesticada -repitiendo hasta el hartazgo lo establecido- es emocionante ver morir completamente libre a quien vivió "como un pájaro libre" toda su vida…
Mas allá de gustos y estilos, jamás, pero jamás nadie se le podrá comparar a Mercedes…es y será la voz más importante de la historia de nuestra música, y me animaría a sitiarla entre las que tranformaron el mundo todo.
Escucharla era ver todos los paisajes juntos, descubrir el sentido de la musica a traves de su coraje y alegría, por eso la despidieron todos, porque saben que el amor no es facil de conseguir, porque saben que la autenticidad y la coherencia están en vías extinción en sociedades cada vez más adulteradas en donde llaman patria a los bolsillos...
Por eso escuchar a Mercedes era escuchar la verdadera tierra acariciándonos, con su voz de pueblo, con su juventud generosa y amante, con sus ganas de cambiar las cosas..porque el que no cambia todo no cambia nada, no?. Escucharla decía, era reconciliarse con lo divino, en su voz los dioses viven sin duda con más certeza.
Siempre dando todo…con defectos y virtudes, en todos los estilos, con todos los músicos y todas las músicas sin prejuicio alguno. Enamorando al aire con su voz de pañuelo de madre, con su compromiso de vida que algunos miserables de siempre cuestionaban para ocultar su propia falta de compromiso…por eso lloro, porque en todo eso la “Negra” era distinta, porque el verdadero artista es el que transmite lo que todos quieren decir y no pueden, el que representa a los olvidados con un grito en la voz…para que se conviertan, aunque sea a traves de la inmensa caricia del arte, a través de la contención más humana de la cultura, en todas las voces todas, por fin…para siempre…¡y también lloro por que estoy cansado de ver morir los buenos!
sábado, 31 de octubre de 2009
Los sabios universos de la copla
Nace de lo más profundo del hombre, de su modo de sentir y transmitir la vida...
Poseemos un increíble patrimonio cultural que por motivos diferentes, no se ve reflejado en los medios ni en los libros de estudio, porque si hablamos de identidad, si hablamos de patria, repatriemos definitivamente lo que somos como nación.
En “Grito en el cielo” Leda Valladares escribe: Los sagrados cantores de los valles, los “vallistos” que descienden de los siglos andinos nos están esperando en los cerros del noroeste argentino para revelarnos otra dimensión del canto, terrestre y sideral. Al escucharlos aterrizamos en América y la descubrimos. Su discurso de cantores es la suprema desnudez: solo tres notas escalofriadas por la voz del abismo. Este rayo nos inicia en el canto planetario que establece la jerarquía del grito y el lamento como sacralidades del iniciado”
Y entonces la copla brota entre el desierto y riega de simple filosofia la cosmogonía del hombre y su derredor.
Quiero decir y no digo
y estoy sin decir diciendo;
quiero y no quiero querer
y estoy sin querer queriendo.
O se retuerce en la bronca cuando habla sobre la eternizada pobreza que sufren los hermanos del norte argentino
Caramba, que me hallo pobre.
De pobre me andoy muriendo.
Ya no encuentro quién me quiera.
Yo sólo me andoy queriendo.
Es el sufrimiento de una raza que a traves de siglos fue marginada y vituperada por los dueños de las cosas, pero ellos desde su voluntad mineral, rara vez gritan fuerte su suerte, por el contrario son demasiado pasivos y pacientes con los que diferencian...
Aquí esta este pobre coya,
Me ha hecho lo que han querido
Y si no me han hecho más,
Será porque no han podido.
Y en su digitado destino, ellos suelen elevar en sus coplas – como un blues - la desazón y el desconcierto ante la indiferencia y la desigualdad que los acomete. Se nota cierta similitud con los cantos algodoneros de los negros esclavos de norteamerica, o el reggae jamaiquino, o los primeros poetas del Folk social como Woodie Guthrie, Seeger o el sabio Dylan entre otros que reflejaban en sus canciones el dolor y el sufrimiento al que sometemos a nuestros propios hermanos.
Si no protesto me explotan
y si protesto voy preso,
pa’ los de abajo la caja
y pa’ los de arriba el queso.
y cuando la voz ya arde sueltan despues de siglos de oprobio y sufrimiento, de ser expulsados de la vida misma...
Explotan a los obreros
con el cañero es igual
estafan al peón de estancia
y ellos ganan siempre más.
Pero es tan variada la copla como la vida misma, y ellos le cantan con igual espíritu al amor y a la festividad, a la cosecha como a la divinidad, al pan, al arrope y al amigo, al sol y a la muerte que – aunque quieran diferenciar- siempre viaja como una sombra que nos iguala, felizmente. Hablando de amores correspondidos y desertados, vayan pues algunas coplas recopiladas
De la miel de tus labios
dame una gota,
que traigo yo muy amarga,
niña, la boca.
El amor es un bicho
que cuando pica,
no se encuentran remedios
ni en la botica.
Y jamas, pero jamas faltarán las coplas y tonadas festivaleras, porque ya hemos hablado que en cuanto hay oportunidad se destapa el vino y se baila y se festeja hasta que las velas ardan, como sabiendo que el tiempo siempre toca la última nota, ellos enfrentan la vida con la simplicidad del que filosóficamente sabe que la vida es hoy, ni más ni menos!
Un borracho se murió
y dijo en su testamento
que lo entierren en la viña
para chupar del sarmiento.
Mi garganta no es de palo
ni hechura de carpintero.
Si quieren que yo les cante
demén chichita primero
¡Ya se ha muerto el carnaval!
Ya lo llevan a enterrar.
Echenlé poquita tierra;
¡que se vuelva a levantar!
Y como en casi todas las culturas que ha sufrido la marginación, recurren con sabiduría al humor y la picardía para que reine entre las mesas, porque el humor tiene el poder de convencer hasta el animo mas desparejo, de levantarnos de nuevo las alas a pesar del viento, el humor es paliativo, es medicina, es ungüento…es risa que cura heridas....¡es carnaval al lamento!
Casate me dijo el cura
Yo no me quiero casar
Si anda buscando mi plata
Que se ponga a trabajar
No me vengas a decir
Que tus padres no quisieron
Con otro hiciste lo mismo
Y tus padres no supieron
A la señora de enfrente
se le ha muerto el marido,
y por temor al difunto,
se viene a dormir conmigo.
El gallo en la madrugada
golpia las alas y canta
y el que duerme en cama ajena
madrugando se levanta.
Y para despedirnos en esta breve reseña de una de las más milenarias formas de expresión cultural de nuestro pueblo, sería bueno que cada tanto…no pido mucho, festejemos tambien el tantanakuy, la pachamama entre tanto halloween importado, y aprendamos a conocer quienes somos y quienes son los verdaderos dueños de la historia de esta tierra…porque esta bueno ser habitante del mundo y festejar todas las culturas, pero tambien sería bueno que alguna vez…después del trainnning, después del child out, del dancing, del after hour, del acting y de tantos programas que te desafinan el cerebro, por lo menos, sepamos que el erke, los coyas, los aymaras y la tutruca, las rameadas, la baguala y los sikuris, el quechua, las cajas y las tonadas….son tan nuestras, pero tan nuestras como los programas de Tinelli hablando ese idioma casi tan parecido al castellano.
“Pobre mi patria argentina
la justicia va mermando
los ricos comen la torta
los pobres quedan mirando”.
Poseemos un increíble patrimonio cultural que por motivos diferentes, no se ve reflejado en los medios ni en los libros de estudio, porque si hablamos de identidad, si hablamos de patria, repatriemos definitivamente lo que somos como nación.
En “Grito en el cielo” Leda Valladares escribe: Los sagrados cantores de los valles, los “vallistos” que descienden de los siglos andinos nos están esperando en los cerros del noroeste argentino para revelarnos otra dimensión del canto, terrestre y sideral. Al escucharlos aterrizamos en América y la descubrimos. Su discurso de cantores es la suprema desnudez: solo tres notas escalofriadas por la voz del abismo. Este rayo nos inicia en el canto planetario que establece la jerarquía del grito y el lamento como sacralidades del iniciado”
Y entonces la copla brota entre el desierto y riega de simple filosofia la cosmogonía del hombre y su derredor.
Quiero decir y no digo
y estoy sin decir diciendo;
quiero y no quiero querer
y estoy sin querer queriendo.
O se retuerce en la bronca cuando habla sobre la eternizada pobreza que sufren los hermanos del norte argentino
Caramba, que me hallo pobre.
De pobre me andoy muriendo.
Ya no encuentro quién me quiera.
Yo sólo me andoy queriendo.
Es el sufrimiento de una raza que a traves de siglos fue marginada y vituperada por los dueños de las cosas, pero ellos desde su voluntad mineral, rara vez gritan fuerte su suerte, por el contrario son demasiado pasivos y pacientes con los que diferencian...
Aquí esta este pobre coya,
Me ha hecho lo que han querido
Y si no me han hecho más,
Será porque no han podido.
Y en su digitado destino, ellos suelen elevar en sus coplas – como un blues - la desazón y el desconcierto ante la indiferencia y la desigualdad que los acomete. Se nota cierta similitud con los cantos algodoneros de los negros esclavos de norteamerica, o el reggae jamaiquino, o los primeros poetas del Folk social como Woodie Guthrie, Seeger o el sabio Dylan entre otros que reflejaban en sus canciones el dolor y el sufrimiento al que sometemos a nuestros propios hermanos.
Si no protesto me explotan
y si protesto voy preso,
pa’ los de abajo la caja
y pa’ los de arriba el queso.
y cuando la voz ya arde sueltan despues de siglos de oprobio y sufrimiento, de ser expulsados de la vida misma...
Explotan a los obreros
con el cañero es igual
estafan al peón de estancia
y ellos ganan siempre más.
Pero es tan variada la copla como la vida misma, y ellos le cantan con igual espíritu al amor y a la festividad, a la cosecha como a la divinidad, al pan, al arrope y al amigo, al sol y a la muerte que – aunque quieran diferenciar- siempre viaja como una sombra que nos iguala, felizmente. Hablando de amores correspondidos y desertados, vayan pues algunas coplas recopiladas
De la miel de tus labios
dame una gota,
que traigo yo muy amarga,
niña, la boca.
El amor es un bicho
que cuando pica,
no se encuentran remedios
ni en la botica.
Y jamas, pero jamas faltarán las coplas y tonadas festivaleras, porque ya hemos hablado que en cuanto hay oportunidad se destapa el vino y se baila y se festeja hasta que las velas ardan, como sabiendo que el tiempo siempre toca la última nota, ellos enfrentan la vida con la simplicidad del que filosóficamente sabe que la vida es hoy, ni más ni menos!
Un borracho se murió
y dijo en su testamento
que lo entierren en la viña
para chupar del sarmiento.
Mi garganta no es de palo
ni hechura de carpintero.
Si quieren que yo les cante
demén chichita primero
¡Ya se ha muerto el carnaval!
Ya lo llevan a enterrar.
Echenlé poquita tierra;
¡que se vuelva a levantar!
Y como en casi todas las culturas que ha sufrido la marginación, recurren con sabiduría al humor y la picardía para que reine entre las mesas, porque el humor tiene el poder de convencer hasta el animo mas desparejo, de levantarnos de nuevo las alas a pesar del viento, el humor es paliativo, es medicina, es ungüento…es risa que cura heridas....¡es carnaval al lamento!
Casate me dijo el cura
Yo no me quiero casar
Si anda buscando mi plata
Que se ponga a trabajar
No me vengas a decir
Que tus padres no quisieron
Con otro hiciste lo mismo
Y tus padres no supieron
A la señora de enfrente
se le ha muerto el marido,
y por temor al difunto,
se viene a dormir conmigo.
El gallo en la madrugada
golpia las alas y canta
y el que duerme en cama ajena
madrugando se levanta.
Y para despedirnos en esta breve reseña de una de las más milenarias formas de expresión cultural de nuestro pueblo, sería bueno que cada tanto…no pido mucho, festejemos tambien el tantanakuy, la pachamama entre tanto halloween importado, y aprendamos a conocer quienes somos y quienes son los verdaderos dueños de la historia de esta tierra…porque esta bueno ser habitante del mundo y festejar todas las culturas, pero tambien sería bueno que alguna vez…después del trainnning, después del child out, del dancing, del after hour, del acting y de tantos programas que te desafinan el cerebro, por lo menos, sepamos que el erke, los coyas, los aymaras y la tutruca, las rameadas, la baguala y los sikuris, el quechua, las cajas y las tonadas….son tan nuestras, pero tan nuestras como los programas de Tinelli hablando ese idioma casi tan parecido al castellano.
“Pobre mi patria argentina
la justicia va mermando
los ricos comen la torta
los pobres quedan mirando”.
lunes, 14 de septiembre de 2009
Gracias por el fuego, la paz y la poesía
Las noticias dicen que ha muerto Benedetti, yo intuyo que sigue naciendo en los demás
Gracias por el fuego, la paz y la poesía
Hay gente que no solo vive su propia vida, sino que vive y permanece viva en los demas. Haber logrado emocionar a otro es como vivir dos veces. Por eso la vida de Mario Benedetti inmensa, e inabarcable como los cielos… seguirá en todos los que celebramos cada día a cada instante, que dicho sea de paso, estoy convencido que “somos mucho más que dos”.
vivir, después de todo
no es tan fundamental
lo importante es que
alguien debidamente
autorizado certifique que
uno probadamente existe
La gente como Benedetti logra que el mundo aún permanezca en pie. Filósofos, poetas, artistas comprometidos, hacedores, luchadores de la vida y sobre todo la gente común, “comúnmente buena”, han logrado equilibrar la sufrida balanza en la que del otro lado el poderoso aparato de los que no les importa un rábano la humanidad pone día tras día más peso para volcarla definitivamente.
No hay más que ver a traves de la historia, cuantos insanos han asesinado el mundo con sus acciones demenciales, con sus maquinarias preparadas para sojuzgar, destruir y marginar a quienes no pertenecen a su selecta elite. Suerte, insisto, que como contrapeso- cada vez que apareció un hitler nació un einstein o un hesse, a un bush un lennon, a un videla…gandhi. Si no ya no existiría este planeta malamado!.
algunos cantan victoria
porque el pueblo paga vidas
pero esas muertes queridas
van escribiendo la historia
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero.
Suelo repetir que los poetas son hombres que piensan con el alma. Benedetti escribió desde las tripas, desde el fondo de su corazón rebelde hasta el día de la muerte…”ese absurdo previsible” diría él. Dejo un legado infernal de cuentos, ensayos y poemas desparramados en varias generaciones de lectores que aún recitan sus versos. Mario a traves de sus libros te acariciaba las heridas y se te volvía familiar, querible, como otro amigo del alma.
Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia
te quiero en mi paraíso ,
es decir que en mi país
la gente viva feliz ,
aunque no tenga permiso
Nacido en Uruguay, su origen humilde con muchas privaciones económicas lo llevo a trabajar desde pequeño hasta que empezó a escribir como periodista sus primeros aprontes literarios, hasta estos últimos días en donde con sus 88 años siguió batallando incorruptible para enfrentar y oponerse – como decía antes- a los que viven de la violencia. Su constante compromiso con la justicia, lo llevo a ser deportado de su país, residió años en Cuba y luego en Madrid. El exilio le dio “la tregua” que lo trajo definitvamente a su lugar en el mundo.
Harto de “adioses y bienvenidas” convencido de ser un “testigo de uno mismo” decidió “quemar las naves” y “vivir adrede” en donde no existieran “recuerdos olvidados” hasta que lo encontró en una “víspera indeleble” la muerte cómplice para dejar este mundo un poco mas indefenso que antes…cada vez que se nos va este tipo de gente como los Fontanarrosa, los Favaloro, los Benedetti me convenzo más que el mundo se vuelve más mediocre y ordinario. Y de pronto todo es pasatista, todo es complaciente y predigerido…y entonces se nos van muriendo de a poco los que aún persisten en los valores, los que te ofrecen su vida más allá del negocio, y que solo nos seguirán visitando si de a poco hacemos un esfuerzo por no dejarnos condicionar por los que manejan las perillas de la sinrazón.
Cantamos porque el grito no es bastante y no es bastante el llanto ni la bronca, cantamos porque creemos en la gente y porque venceremos la derrota;
Cantamos porque llueve sobre el surco y somos militantes de la vida
...y porque no podemos ni queremos dejar que la canción se haga ceniza.
Como coloquio final e ineludible deseo que esto no se vea como un obituario sino como una celebración, porque estos personajes hay que festejarlos, disfrutarlos, quererlos y escucharlos con la atención de nuevos niños, porque hacen cada vez más falta, antes de que la palabra “transparente” pierda todo brillo démonos tiempo para reflexionar y mejorarnos porque como diría Mario: “la conciencia es un dios personal”.
Y para “defender la alegría como una trinchera” brindo pues por todos los que como Benedetti saben que viviendo en el otro, la muerte es nada mas que un espejismo.
Tengo un mañana que es mio
y un mañana que es de todos
el mío acaba mañana
pero sobrevive el otro.
escrito por : Jorge "Aleman" Azpiroz en diario La Opinión de Trenque Lauquen el día del fallecimiento de Benedetti.
Gracias por el fuego, la paz y la poesía
Hay gente que no solo vive su propia vida, sino que vive y permanece viva en los demas. Haber logrado emocionar a otro es como vivir dos veces. Por eso la vida de Mario Benedetti inmensa, e inabarcable como los cielos… seguirá en todos los que celebramos cada día a cada instante, que dicho sea de paso, estoy convencido que “somos mucho más que dos”.
vivir, después de todo
no es tan fundamental
lo importante es que
alguien debidamente
autorizado certifique que
uno probadamente existe
La gente como Benedetti logra que el mundo aún permanezca en pie. Filósofos, poetas, artistas comprometidos, hacedores, luchadores de la vida y sobre todo la gente común, “comúnmente buena”, han logrado equilibrar la sufrida balanza en la que del otro lado el poderoso aparato de los que no les importa un rábano la humanidad pone día tras día más peso para volcarla definitivamente.
No hay más que ver a traves de la historia, cuantos insanos han asesinado el mundo con sus acciones demenciales, con sus maquinarias preparadas para sojuzgar, destruir y marginar a quienes no pertenecen a su selecta elite. Suerte, insisto, que como contrapeso- cada vez que apareció un hitler nació un einstein o un hesse, a un bush un lennon, a un videla…gandhi. Si no ya no existiría este planeta malamado!.
algunos cantan victoria
porque el pueblo paga vidas
pero esas muertes queridas
van escribiendo la historia
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero.
Suelo repetir que los poetas son hombres que piensan con el alma. Benedetti escribió desde las tripas, desde el fondo de su corazón rebelde hasta el día de la muerte…”ese absurdo previsible” diría él. Dejo un legado infernal de cuentos, ensayos y poemas desparramados en varias generaciones de lectores que aún recitan sus versos. Mario a traves de sus libros te acariciaba las heridas y se te volvía familiar, querible, como otro amigo del alma.
Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia
te quiero en mi paraíso ,
es decir que en mi país
la gente viva feliz ,
aunque no tenga permiso
Nacido en Uruguay, su origen humilde con muchas privaciones económicas lo llevo a trabajar desde pequeño hasta que empezó a escribir como periodista sus primeros aprontes literarios, hasta estos últimos días en donde con sus 88 años siguió batallando incorruptible para enfrentar y oponerse – como decía antes- a los que viven de la violencia. Su constante compromiso con la justicia, lo llevo a ser deportado de su país, residió años en Cuba y luego en Madrid. El exilio le dio “la tregua” que lo trajo definitvamente a su lugar en el mundo.
Harto de “adioses y bienvenidas” convencido de ser un “testigo de uno mismo” decidió “quemar las naves” y “vivir adrede” en donde no existieran “recuerdos olvidados” hasta que lo encontró en una “víspera indeleble” la muerte cómplice para dejar este mundo un poco mas indefenso que antes…cada vez que se nos va este tipo de gente como los Fontanarrosa, los Favaloro, los Benedetti me convenzo más que el mundo se vuelve más mediocre y ordinario. Y de pronto todo es pasatista, todo es complaciente y predigerido…y entonces se nos van muriendo de a poco los que aún persisten en los valores, los que te ofrecen su vida más allá del negocio, y que solo nos seguirán visitando si de a poco hacemos un esfuerzo por no dejarnos condicionar por los que manejan las perillas de la sinrazón.
Cantamos porque el grito no es bastante y no es bastante el llanto ni la bronca, cantamos porque creemos en la gente y porque venceremos la derrota;
Cantamos porque llueve sobre el surco y somos militantes de la vida
...y porque no podemos ni queremos dejar que la canción se haga ceniza.
Como coloquio final e ineludible deseo que esto no se vea como un obituario sino como una celebración, porque estos personajes hay que festejarlos, disfrutarlos, quererlos y escucharlos con la atención de nuevos niños, porque hacen cada vez más falta, antes de que la palabra “transparente” pierda todo brillo démonos tiempo para reflexionar y mejorarnos porque como diría Mario: “la conciencia es un dios personal”.
Y para “defender la alegría como una trinchera” brindo pues por todos los que como Benedetti saben que viviendo en el otro, la muerte es nada mas que un espejismo.
Tengo un mañana que es mio
y un mañana que es de todos
el mío acaba mañana
pero sobrevive el otro.
escrito por : Jorge "Aleman" Azpiroz en diario La Opinión de Trenque Lauquen el día del fallecimiento de Benedetti.
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